Apocalyp.Z - Capítulo 4

Lembranças de uma vida "quase" passada

            - Tudo limpo. – disse J.D. depois que ele, Sally e Bob vasculharam de novo os quartos e a cozinha. – Pode avisar o pessoal.

            - Já estamos avisados, J.D. – disse uma voz pelo rádio. – Você esqueceu que temos cinco rádios?

            - Claire, você tava vigiando agente esse tempo todo sem nem falar nada? – perguntou Sally.

            - Não só eu, todos nós. – e nessa hora, várias vozes ecoaram pelos fones. – E, eu sou a médica do grupo, se alguém se machucasse eu ia ter que preparar as coisas.

            - Vou precisar da Donna aqui. – disse J.D. pelo rádio. – Tem bastante coisa na cozinha. E vamos precisar de mais uma pessoa pra ajudar a carregar o que presta pro Armazém.

            Não tinham se passado nem dois minutos quando Donna chegou à sala de recepção acompanhada de Chuck. Foram até a cozinha e Donna separou algumas panelas e tirou alguns enlatados das prateleiras e do grande balcão central, quando exclamou:

            - Não acredito!

            - O que? – exclamaram assustados todos que estavam na cozinha.

            - Manteiga de amendoim! – disse Donna erguendo no ar um pote de vidro ainda lacrado. – E não tá vencida! – Acrescentou após olhar a tampa. Todos riram. Era bom ter esses pequenos momentos de descontração, parecia que por uma fração de segundos tudo voltara a ser normal, e as preocupações eram simplesmente comer manteiga de amendoim com geléia de morango, encontrada logo em seguida por Donna, que soltou outra alegre exclamação, e não lutar a cada instante para se manter vivo.

            Depois de mais alguns minutos de procura por mantimentos, os cinco voltaram ao comboio carregados de panelas e enlatados em geral, deixando os enlatados no Armazém, e as panelas na van adaptada para ser uma cozinha. J.D. olhou para o relógio em seu pulso. Era dez e meia da manhã, a última vez que tinha comido já fazia mais de doze horas.

            - Donna, - disse à garota enquanto os cinco descarregavam as panelas – sobrou alguma coisa da janta de ontem?

            - Sobrou sim! – respondeu, e logo em seguida já tinha ligado o fogão e começado a revirar com uma colher a panela que lá estava, seu conteúdo (que parecia ser ensopado de carne, mas ao olhar mais de perto, via-se que era de legumes com carne de soja) foi servido em uma tigela. - Aqui, pode levar. – e entregou a tigela a J.D.

            - Obrigado! – respondeu o rapaz e pegou a colher que Donna buscou em uma prateleira e agora estendia para ele. Começou a comer enquanto saía com Bob e Sally, Chuck ficara para ajudar a organizar as coisas, e J.D. ouviu a garota continuando uma conversa que provavelmente fora interrompida no Dormitório:

            - ...Aí ele chegou em casa com uma ferida aberta no ombro, desesperado, dizendo que uma garota tinha mordido ele... – J.D. percebeu um tom de tristeza na voz da garota.

            “Então ela estava contando sua história?”, pensou J.D., conhecia muito bem aquela história, bem até demais...

            E de repente se viu num lugar sujo e barulhento, uma sala apertada com uma porta aberta (de onde vinha um rock que soava como se fosse ganhar um prêmio pela quantidade de chiados), um sofá poído em um dos cantos (ao lado de outra porta, essa fechada e sendo esmurrada por um garoto que gritava “O ônibus não vai esperar a gente, cara!”), um espelho imundo e rachado bem no meio, com lâmpadas em seu contorno (a maioria delas já não funcionava), e uma mesinha de centro com as pernas finas que suportava quase que milagrosamente o peso de garrafas de whisky e vodka baratos, maços de cigarro, um cinzeiro já transbordando de bitucas e guimbas, e uma caixinha preta de filme de câmera fotográfica fechada. Dentro desse lugar encontravam-se três garotos, um deles era um J.D. uns três anos mais novo, segurando uma garrafa de steinhaeger pela metade, com o cabelo cortado exatamente como o do J.D. atual, mas com algumas mechas esverdeadas e com um cavanhaque bem ralo, o outro, que esmurrava a porta, tinha os cabelos espetados e pintados de azul, e o terceiro, com longos cabelos loiros e sebosos, estava jogado no sofá, aparentemente desmaiado, segurando uma garrafa de vodka já quase vazia. A porta se abriu com tal violência que até o rapaz aparentemente desmaiado acordou assustado.

            - Aquela maluca me mordeu! – disse um garoto ruivo que saía da porta recém aberta enquanto colocava com alguma dificuldade uma camiseta do Nirvana, J.D. jurou ter visto uma ferida extremamente profunda. – Tá lá, desmaiada de bêbada, ou sei lá eu o que essa doida usou! – era bastante irônico ele reclamar de alguém estar bêbado, já que mal se agüentava em pé.

            - Merda! Luke, acho que pode ser culpa minha... – disse o garoto do sofá que agora levantava e pegava o pote de filme de cima da mesinha e o guardava, seu olhar parecia distante, e sua voz um tanto quanto pastosa.

            - Jeff, seu puto! Você deu essa merda pra ela?! – vociferou Luke, indo na direção do amigo, claramente se referindo ao potinho, agora já bem guardado num bolso da jaqueta jeans que Jeff usava.

            - Ela pediu, cara... E larga a mão de ser hipócrita, todo mundo aqui tá bêbado feito um gambá! – respondeu para Luke, que parecia mais assustado que nervoso.

            - Foda-se! Imagina se ela morre lá dentro, a merda que não ia dar pra todo mundo aqui! E cá entre nós, já tá na hora de você parar de usar essa porra também! Só você ainda tá nessa. O Rick já parou. Você prometeu parar junto com ele. – e J.D. percebeu no rapaz de cabelo azul um olhar extremamente deprimido.

            - Já chega! Os dois! – interrompeu Rick. – Essa discussão não vai levar a lugar nenhum. E estamos atrasados, o último ônibus sai em dez minutos.

            - Caralho, Rick, você tem razão! – disse J.D. olhando seu relógio, e tentando discretamente apressar os outros dois a ir embora e parar de brigar.

            Pegaram suas coisas, J.D. e Rick com cases de guitarra, Jeff com um de baixo e Luke com bolsas acolchoadas e redondas que servem para guardar pratos de bateria. Saíram correndo (o que era um ato quase homérico, dado o estado dos quatro) e chegaram ao ponto junto com o ônibus. “Por que a minha van foi quebrar logo hoje?”, pensou J.D. enquanto os quatro se sentavam no fundo do ônibus, e apoiou o braço de sua guitarra entre as pernas.